Paru le 03/05/2023 | Broché 187 pages
Je me dis qu'il faudrait aller en Bretagne. Je me demande aussi ce qui est le plus kitsch là-dedans : parler d'un port de pêche breton sans y avoir mis les pieds ? Ou bien s'inscrire dans cette démarche convenue de l'écrivain qui va puiser l'inspiration à la source, passer du temps dans la région pour s'imprégner, se taper l'Armorique à la paresseuse ? De toute façon, nous nageons en plein kitsch.
Le général de Gaulle ne se voyait pas, à 67 ans, commencer une carrière de dictateur. De son côté, Mathieu Lestrohan se verrait bien, à 40 ans, en entamer une d'écrivain. C'est moins risqué.
Le monde selon Lestrohan se compose pour l'essentiel d'individus faussement lambda, rêveurs lunaires mais bigrement tenaces, que ravage une démangeaison discrète mais fatidique, qu'habite un manque terrible. En huit nouvelles, qui sont huit cas singuliers, on peut ainsi cerner la physionomie de l'» Homo Lestrohansis ». Du Finistère au Nevada en passant par la côte aquitaine, tous partagent un même goût pour la fuite en avant, aussi sublime que pathétique.
