Paru le 01/09/2004 | Broché 284 pages
Ça commence par un dîner de cons (ou un dîner à la con (c'est comme on veut)) chez des mondains archi-blasés. Ça tombait bien, Philippe Jaenada (rendu au célibat à presque quarante ans grâce à la magie du roman) et son sac marine n'avaient rien à se mettre sous la dent ce soir-là. Les convives se chauffent aux apéritifs (on attendra jusqu'à pas d'heure Patrick Eudeline empêché par un paquet d'emmerdements favorisé par son allure d'un autre monde), car dans ce genre de dîner, on doit se mesurer physiquement avant de passer à table, on éprouve la résistance de chacun lors de joutes, par exemple la "cuisse de fer" et/ou le "duel de baffes", distinguées gauloiseries que n'aurait pas boudées celui qui, jadis, brisa le vase de Soissons (ah, l'humour mérovingien !). Philippe Jaenada (qui n'est pas couard, ça non !) descend du ring battu mais digne. Et puis vient le repas, plombé par Paul Muratti (le maître de maison, souvent ivre) qui étale l'histoire de Céline, sa fille, obsédée sexuelle dès sa première minute de puberté, qui devient vite incontrôlable et brûle à présent son restant de vie de pute malade du sida dans une pipe de crack. De quoi vous filer la panique ! Sauf à notre Philippe Jaenada national qui a trouvé une fleur sur ce tas de fumier : Céline est sûrement la fille qui lui ôta son pucelage l'été de ses seize ans. Tout concorde. Il garde évidemment cela pour lui. Il faut juste qu'il revoie celle qui mit en route sa libido de compétition. Ce cinquième roman, c'est du pur Jaenada, j'ose le dire ! Après tout, il n'y a que lui qui sache raconter ce genre d'histoire pas possible, avec humour (de vrais morceaux dedans !), ironie distanciée (trouvez-moi une seule moquerie, un seul jugement), tendresse et humanité. Son style d'élégant tchatcheur, de type qui n'a pas tout vu mais qui sait voir, et qui se joue des ornières du blabla people. Vie et mort de la jeune fille blonde est un hymne hilarant aux premiers ébats, un très bon livre de Jaenada.
«Je suis un célibataire d'une quarantaine d'années. J'ai une vie confortable et facile, je fais ce que je veux, j'ai des amis et de l'argent, pourtant quelque chose cloche. Je me sens un peu perdu (malaise, cafard et amertume grognent dans l'ombre). Lors d'un dîner, le maître de maison évoque les problèmes de sa fille (que je ne connais pas), qui a trois ans de moins que moi, qui est droguée, malade, prostituée, hargneuse et désespérée. Je comprends, quand il ressuscite un lointain souvenir de vacances, que c'est sans doute la gamine délurée avec qui j'ai passé un après-midi dans un champ, à Carcans-Maubuisson, quand j'avais seize ans et elle treize: la petite blonde qui m'a montré tout ce qu'il y avait d'agréable, de troublant, de beau et de misérable dans le sexe. Maintenant, il faut que je la revoie, sans arrière-pensée sentimentale ni sexuelle, juste pour concrétiser cette présence, encore, de ma jeunesse - et continuer avec.»
Philippe Jaenada est l'auteur, entre autres, du Chameau sauvage (Prix de Flore, 1997), de La Grande à bouche molle (2001) et du Cosmonaute (2002).
