1973

Voici le début de cette histoire :

Marseille, 25 août 1973.

Sur le boulevard Françoise-Duparc, l'autobus bleu et beige marque un arrêt brusque. Un homme d'une trentaine d'années se faufile parmi les passagers qui montent dans le véhicule bondé. À la lisière de son cuir chevelu, une grande cicatrice, stigmate d'une opération au crâne. Il fixe le sol d'un air hagard, traîne les pieds, maugrée. Le conducteur s'éponge le front en soupirant. Encore un qui croit que je ne vois pas son petit manège. L'homme au regard perdu se dirige vers un siège longeant les larges fenêtres. Il s'installe, remue bras et jambes avec nervosité. La chaleur le saisit à la gorge. Le chauffeur se retourne, peste. Eh, vous, là-bas ! Il faut payer, comme tout le monde / Le trentenaire ne réagit pas. Ici, on prend un billet ! L'individu se lève, tire de sa poche cinquante centimes et s'acquitte du prix. Et merci de composter, on est en France, ici ! La mine renfrognée, l'homme s'exécute, puis se rassoit. Il tourne la tête vers la vitre, jette un coup d'oeil sur l'artère animée et fouille dans son jean. Quelques secondes plus tard, il se redresse, sort un couteau et égorge Désiré-Émile Gerlache, conducteur de la ligne 72, père de quatre enfants.