Collection(s) : I venticinque
Paru le 13/06/2017 | Broché 118 pages
Arthur & Cie
Lecteur, le recueil que tu tiens entre tes mains et les pages que tu vas feuilleter n'ont pas été retrouvés au fond d'un tiroir, d'une armoire ou d'un carton à chapeaux, mais plus prosaïquement dans le disque dur d'un ordinateur. Au lieu d'être lu dans le cercle familial ou amical, ce petit livre - « hic liber » dirait Ovide - dont les textes ont déjà été mis en ligne en 2001 par un des fidèles amis de l'auteur, est prêt à échapper à l'oubli qui enveloppe les pages, belles endormies que nul prince charmant ne vient éveiller. Ces récits brefs et denses, souvent fulgurants, sont faits pour être savourés, caractérisés par la fraîcheur miraculeuse dans laquelle baigne tout manuscrit (re)trouvé, topos littéraire qui devient ici réalité. On songe à l'univers de Borges, Calvino, Kafka, Eco, mais aussi de Bradbury, Huxley ou Orwell parfois.
L'affaire ressuscita vingt ans plus tard.
Certain candide, découvrant le roman dans un grenier et saisi d'admiration, le fit relire et propagea un nouveau succès. Les rééditions emplirent les étals des libraires, et réveillèrent les blessures des plus âgés, qui, jadis, avaient découvert avec enthousiasme ce livre, ce livre qui avait, si exagéré que cela paraisse, gâché leurs existences. Or il se trouvait que son auteur était toujours en vie : le moment était venu de le faire parler, pour de bon et par tous les moyens.
Marc Buu Dinh est né à Paris le 18 juin 1976. Ancien élève de l'École normale supérieure, son nom se trouve au milieu de noms célèbres - universitaires, chercheurs, hommes politiques - chargés d'honneur.
Amoureux des livres, Marc voulait devenir un grand écrivain et un diplomate, à l'instar de Paul Morand et de Saint-John Perse. Aimant l'écriture, il aurait pu être un architecte des mots et des idées, héritier de son père venu du Vietnam, bâtisseur qui a métamorphosé le paysage urbain de l'île-de-France. Marc aurait pu devenir ambassadeur et avec son corps athlétique aurait pu sillonner le monde à l'aune de ses rêves. Mais le 28 janvier 2002, à l'âge de vingt-cinq ans, une maladie a mis fin à ses jours emportant les regrets de tous les véritables lecteurs. Les nouvelles qui composent ce recueil, reflet de son esprit vif, érudit et éternellement jeune, sont également les brouillons des romans qu'il n'a pas pu écrire.
