Battue à l'abîme

De ta plus belle écriture, tu copieras trente fois : le chapeau de la cime est tombé dans l'abîme. Ainsi avait-il appris, au temps de la petite école, où, sans commettre d'erreur, percher l'accent circonflexe. Mais de l'abîme, il n'avait rien su.

C'est plus tard, en interrogeant l'écho dont la voix ricochait sur les versants du ravin qu'il a compris l'inanité de ses efforts. Pourtant il a continué d'écrire, s'est efforcé de tout prendre en notes, interrogeant la procession des jours, les empreintes des bêtes de la nuit, les miettes et cailloux blancs qu'il avait conservés, Poucet tombé en âge, au profond de ses poches.

À quoi bon, s'est-il enfin demandé ? N'est-il pas l'heure, maintenant, au soir de la grande battue, de conduire, au plus haut de la roche, le troupeau sauvage des mots et des paragraphes et de le précipiter dans l'oubli ?