Collection(s) : Micheline
Paru le 08/06/2016 | Broché 62 pages
La vie continue, ce n'est plus la mienne mais qu'importe.
Ma grand-mère, Béatrix Beck, faisait ses listes de courses comme elle écrivait : avec poésie. Sur des bouts de carton découpés qui lui rappelaient l'ardoise de son enfance. Beck martelait ses mots avec son Bic, "la plus belle invention de l'homme, disait-elle, après avoir marché sur la lune". Enlever les lettres en trop pour n'en garder que le son : le pain devenait sans le a l'arbre sylvestre, le pin. Béatrix considérait les lettres comme des personnages : "Je jouais avec les mots, encore plus amusants que les objets ; ils se soudaient ensemble, pareils aux anneaux d'une chenille, pour former d'autres mots vivants. J'accrochais l'une à l'autre les deux notes do et ré, et j'obtenais la couleur dorée" (Barny). Manuscrits arlequin, rapiécés d'expressions entendues, de petites annonces truculentes, insolites et autres. Textes taillés, coupés, assemblés, brodés, cousus point par point. Béatrix revenait sans cesse sur son ouvrage avec un fil invisible : celui du merveilleux, de l'inventivité et de l'exigence.
À la fin de sa vie, Béatrix s'est réfugiée dans ce qu'elle appelait son folklore intérieur, qui devient le nôtre aussi...
Béatrice Szapiro
Béatrix Beck avait l'habitude de noter des phrases sur toute sorte de supports - allant du papier administratif à l'enveloppe reçue en passant par les boîtes cartonnées d'emballages alimentaires -, qu'elle découpait et conservait précieusement dans des pochettes intitulées "Bribes".
Réflexions sur l'existence, la vieillesse et la mort, phrases entendues, observation de la nature et des animaux, en particulier des chats qu'elle aimait tant, jeux de mots... autant d'aphorismes, romans ou nouvelles potentiels dans lesquels se condense l'univers si particulier de cet immense écrivain qu'est l'auteur de La décharge, de Stella Corfou ou de Léon Morin, prêtre.
