Collection(s) : Théâtre à vif
Paru le 03/10/2016 | Broché 47 pages
Une femme rend quotidiennement visite à son mari. Sa mémoire est ravagée par les séquelles d'un grave accident. Il ne se souvient que d'une seule chose : l'amour qu'il porte à sa femme.
Mais quand on ne partage plus rien de la vie sociale, sexuelle, culturelle, intellectuelle, est-ce que l'amour suffit encore ?
Un texte à la fois tendre et terriblement lucide sur l'accompagnement d'une mémoire qui se meurt, sur la volonté de continuer à partager une intimité percée de routines, sur les rituels qui permettent d'entretenir la flamme minuscule d'un amour diaphane.
Elle : Voilà ! Mais vous êtes très beau. Monsieur Auguste Brouillard, avec votre belle cravate !
Lui : C'est drôle ! Que c'est drôle !
Elle : Quoi ?
Lui : Auguste Brouillard. Quel drôle de nom !
Elle : C'est ton nom.
Lui : Tu es drôle !
Elle : Tu trouves ça drôle ? Mais je ne fais pas de blague. C'est vraiment ton nom.
Lui : Ce n'est pas mon nom.
Elle : Ah non ? Et c'est quoi, ton nom ?
Lui : Charlie Saint-Exupéry.
Elle : Ce n'est pas ça.
Lui : Mais oui ! Charlie Saint- Exupéry !
Elle : Mais non, ton nom c'est : Auguste Brouillard.
Lui : Charlie Bonaparte !
Elle : Auguste Brouillard !
Lui : C'est mon nom, quand même, je dois bien savoir !
Elle : Mais non, mon chéri, tu ne sais pas...
Lui : Et pourquoi pas ?
Elle : Je suis désolée. Je suis vraiment désolée. Tu as eu un accident, tu as perdu la mémoire. Tu ne te soutiens plus de rien. Je suis désolée. Mon amour...
Lui : Ce n'est pas vrai. Ce n'est pas vrai. Je me souviens de toi.
Elle : Oui, mais à part moi, tu ne te souviens de rien. À part peut-être la reine d'Angleterre, va savoir pourquoi...
Emma Haché, qui vit et travaille en Acadie (Nouveau-Brunswick), a écrit prés d'une vingtaine de pièces de théâtre. Elle est également poète, scénariste, et metteure en scène. Son parcours est jalonné de collaborations avec des compagnies belges, françaises et canadiennes francophones. Son théâtre est publié chez Lansman.
