Paru le 16/06/2013 | Broché 147 pages
Enfin se dresse l'ultime trait des mots qui me conviennent ici à cheminer entre eux, fluets, pour s'épaissir en fresque amie.
Il y a là des lieux communs que j'ai traduits comme je suis, de pauvres révoltes de chien parfois heureux de sa survie.
J'aurais pu m'investir d'un dieu, auteur par-delà ma présence, mais je ne suis qu'un, et si peu, responsable de circonstance.
Ainsi soit-il que d'assumer ce qu'on ose jeter sans bruit au regard de quelque initié, à l'éternité de l'oubli.
Gilles Combreau né en 1961 à Cholet (France).
Fils de forgeron, ancien batteur de bal et amateur de jazz fusion, l'écriture lui offre, dit-il :
« Le versant apaisé de la musique, l'étrange perspective d'une randonnée solitaire où se dessine le plaisir de prendre son temps, d'exploiter un lien unique avec l'intime émanant du silence ».
