Quatrième de
couverture
- Arsène, samedi en huit, je reçois quelques amis pour
mon anniversaire. Va me prendre des trucs chez Fauchon...
Le grand salon inondé de soleil est devenu ma prison
dorée. Et Sandy, ma geôlière, mon bourreau.
- Mais... et moi, je suis pas invité ? implora un Arsène
apeuré.
La taulière, sapée de sa seule miniculotte blanche et d'un
tee-shirt trop petit, revient vers moi, triomphale et menaçante,
les seins qui jerkent en liberté surveillée.
- ... À une seule condition : nous sommes censés être
un couple de colocataires. Je veux dire des amis, avec une
vie normale et des relations normales... «amicales», ni plus
ni moins. Je te rappelle qu'officiellement tu es un ami pédé
que j'héberge. Alors, pas de gaffe. Depuis que je suis à
Paris, on me demande où je cache mon écrivain entre
guillemets... Jusqu'à présent, j'ai réussi à m'épargner la
honte de t'exhiber et de t'entendre dire n'importe quoi
devant tout le monde. Mais, cette fois-ci, je ne peux pas y
couper. Alors, tu vas en dire le moins possible et te conduire
comme un vrai Américain. OK ?
- Tu veux dire comme un eunuque ?
