Gueule de char

Gueule de char

Je ne comprendrai jamais ce que Camille foutait avec ce char. Incapable de l'appeler « père ou papa », je le nommerai pour toujours « panzer » et je n'aurai de cesse de cultiver l'espoir d'avoir un père ailleurs. Plus il y en aura, mieux ce sera : cultivons la variété...

Je m'appelle Judith. Dans une semaine j'ai trente-quatre ans. Le panzer vit ses dernières heures attaché à ses perfusions. Attaché enfin ! Il ressemble à un pantin élimé dont les fils vont lâcher. Sur la rive de la vie qui fuit, il se cramponne encore. Il fait partie de ces détraqués qui n'admettent pas leur finitude.

Je sais que je n'en aurai pas fini avec « ça » : resteront ses traces. Pestilentielles. Incrustées. Capables d'agiter les fonds à la moindre occasion. Alors faut excaver. Eclairer. Respirer.

Adossée à un vieux cerisier, je regarde ses feuilles toucher le ciel. Passent les nuages. J'écoute un merle sur la cime chanter...