Collection(s) : Babel
Paru le 04/06/1999 | Broché 320 pages
La nature est muette.
C'est moi qui nomme.
(Je me suis moi-même nommée, ou plutôt renommée. Mes parents m'avaient appelée Nadia et quand il m'est devenu clair que I, le je, n'existait pas, je l'ai éliminé. Dorénavant mon nom, mon petit nom, mon nom de plume, mon seul nom restant, c'est : Nada. Le néant. L'initiale N m'enchante au plus haut point. Selon certain auteur français du siècle dernier, ce phonème est singulièrement apte à exprimer des idées de négation, d'anéantissement et de nihilisme, et j'ai tendance - Nil Nul Nix Niet - à lui donner raison. L'auteur en question s'appelait Nodier.)
Même ici, dans cette chère maison à bardeaux où je me réfugie quand les sirènes hurlantes de Manhattan me lacèrent trop les nerfs, je ne m'empare pas d'un panier, comme le font les autres femmes, pour aller à la cueillette des mûres. Le fait qu'elles soient mûres fin août plutôt que début février me laisse de glace.
(Extrait)
