Quatrième de
couverture
Le visage enduit de fard, les danseurs regardaient l'espace entre la mort et la vie. Lentement, très lentement, le buste vers le ventre, vers les pieds, les pieds vers l'intérieur, ils répétaient les gestes persuasifs de l'impossible. À mon tour j'apprends ce métier qui n'existe pas. J'efface certaines traces. Il me reste où aller quelque part où nous n'allons plus. Une espèce de confusion heureuse, à la manière d'un envahissement, aussi loin, jusqu'à n'être plus ce qui reste.
