Paru le 30/04/2012 | Broché 67 pages
L'orage qui allait jusqu'en Chine
Léo et Manuella ne se connaissent pas. Léo devait aller à Venise, il est descendu du train à Pontesolo. Il est entré chez Manuella à cause de l'orage. Elle et lui bavardent. L'orage enfle, on a l'impression que des vagues hautes, mais lointaines, déferlent sur les champs de maïs. Manuella et Léo n'y prêtent pas attention. Ils bavardent. Ainsi des inconnus dans un train qui n'ont rien à se cacher, peut-être rien à se dire et tant à dire et de silences à surprendre. Manuella y est sensible par instinct, par amour de la vie, Léo, par lassitude. Il est descendu à Pontesolo dans l'espoir d'une étincelle, a posé les mains sur le bois de la table, dans l'attente d'une curiosité ; par lassitude. La pluie se met à tomber. Léo dit parfois n'importe quoi en vouvoyant, Manuella, tutoie avec la solidité du bois. Manuella et Léo, l'arbre et l'oiseau ? En tout cas, indifférents à ce qui les entoure : l'orage, leur vie d'avant qu'il n'entre, demain, après-demain... Ils avancent au hasard de l'immédiat ; l'itinéraire de la goutte d'eau sur la vitre, du pollen dans le vent. Apparemment aléatoire. Ayant le sens profond de la pluie et des fleurs.
Freddy Woets est né près de Liège, là où le ciel mâche des terrils et se saoule à l'eau noire de la Meuse, où les fonderies crachent leur métal sur une terre à charbon. Il y avait des fermes aussi et des meules de foin, le pissenlit mêlait son odeur à celle de l'acier. C'était avant la télé et les échangeurs d'autoroutes. Les avions avaient des hélices et les demis coûtaient trois sous. Il dessinait dans la marge des cahiers, sous un poème en plume « Ballon »... Plus tard, il a fait les Beaux-Arts et des poèmes aussi. La peinture le poussait à New York, les poèmes à Paris. Vingt ans qu'il écrit à Paris, mais il repeindra un jour...
