La pipe qui prie & fume

Le bonheur passe comme un coup de faux.

Entre pluie ou bruine, je m'attends moi-même. Tout balance entre minuscules ondées, sautes de vent, frémissement des trembles, minutes de froid et petites gifles de soleil.

Je mordille dans l'au-delà.

Il faut accepter un absolu où l'on meurt. Je ne puis y songer qu'en disant le fameux Merci à l'instant qui me sera donné.