Collection(s) : Ecritures arabes
Paru le 01/11/2004 | Broché 143 pages
Ce village, de loin surplombé par un arbre familier et verni aux lumières aveuglantes des déserts avait évoqué une enfance obsédante et en même temps n'avait rien du village où nous avions vécu.
La place, vide à cette heure du jour, semblait une pieuvre immense étendant, sinueuses, ses tentacules noires de boue et de misère. Nous avons emprunté un petit sentier qui devait nous mener chez l'un des quatre hommes qui nous accompagnaient. Une odeur d'eaux souillées montait des ruelles bordées de taudis de tôle et de carton alignés, monstrueuses et bancales solitudes. De temps en temps, des parfums de menthe et de pain chaud traversaient l'air vicié sur une aile du vent. Mon père parlait toujours, débitait, fébrile, un étrange discours comme fait d'un seul mot. Seule sa voix, irréelle, lointaine, et ces cris d'enfants qui se brisaient, échos sur les pans blêmes du temps figé, vitreux, magma de sables et de feux et nos corps prisonniers d'un autre miroir. Par moments, un souffle de vent éclos dans une faille s'échappait, onduleux comme un vieux souvenir.
Née à Tanger en 1964, Bouthaïna Azami-Tawil signe là son troisième roman.
