Paru le 03/08/2009 | Broché 60 pages
J'écris des chansons. Je les joue, je les chante. J'ai lu aussi, pas mal. Un jour de novembre une faille s'est rouverte en moi. Le troisième oeil, les quatre dimensions, les heures vêtues de la beauté tragique d'un film... La poésie, quoi, remontée impérieuse à la surface de l'existence.
Le drame où la vie est né comme ça, d'autoroutes en coulisses entre deux concerts, dans une vie alternant l'itinérance saltimbanque et le recueillement de l'étude. Deux ans à traduire dans ma voix l'écho de celles d'autres êtres, spectres, amours, chairs, erreurs, possibles. Deux années à nourrir le poème fleuve qui a crû à mes dépens, jusqu'à ce qu'aujourd'hui, fier dans sa boucle aboutie, au bout de son liquoreux grand huit il cesse de se laisser écrire.
Jusqu'à ce qu'il faille le lire.
