Paru le 01/01/2013 | Broché 269 pages
Ces textes sont les éléments d'un kaléidoscope qui s'entrecroisent, s'éclaboussent, qui se suivent ou s'opposent, qui se brassent sans jamais rencontrer une organisation, sinon par le fruit du hasard.
Ce n'est pas un mélange des genres littéraires, ce n'est pas de genres du tout. Ni récit. De roman encore moins, ni nouvelles, pas non plus une étude ni une critique. À la limite, des confessions disparates. C'est un ensemble désarticulé, le reste fossile d'une vie, avec ses copeaux de souvenirs, ses réflexions qui se heurtent, se contredisent comme dans l'existence.
Ce sont les restes d'un être humain ordinaire qui se répètent souvent dans le temps comme un peintre, dans l'espace, peut reproduire inlassablement le même paysage, le même portrait sans jamais épuiser son modèle.
C'est une charrette de décombres qui restent dans ma mémoire. Ah ! Quand le passé devient l'avenir, je me demande où planter le présent !
J'ai placé ces bouts d'histoires inachevées sous la protection d'un vers de Guillaume Apollinaire :
Les Jours s'en vont, je demeure pour donner un toit convenable à mon petit tas de terroir à jamais perdu. Les poètes souvent sont de commodes visionnaires.
