Quatrième de
couverture
Au crépuscule, les pipistrelles volent dans l'air mauve. Leur ballet fini, elles rejoignent l'ombre empoussiérée de leurs jours. Pour elles, pas d'aube ni de lumière. C'est aussi le destin des êtres nés dans le silence des familles de paysans immigrés où la misère est quotidienne...
